Tudo é dor. Cada cor estampada no mundo é uma dor. Cada flor, cada espinho, cada verso e palavra. Não tem como escapar: a morte dói e a vida também. O barulho, o silêncio, a paz e a guerra. Tudo sangra e todos sentem. E sentem muito. Poemas e mais poemas escritos com o peito imerso em tristeza ilustram o mundo. Um mundo mudo, onde tudo depende de tempo, mas o tempo não cura. Nem dor de amor, nem dor de nada.

Palavras verdadeiras já não são mais ditas.

A gente corre o risco de chorar um pouco quando se deixa cativar.

Fico surpresa de como nos sentimos presos dentro do nosso próprio corpo, enquanto o mundo está ai pronto para ser vivido. Como nos sentimos solitários mesmo estando rodeados de rostos, sorrisos, pessoas. É como se faltasse algo, e esse algo que pode nos completar, ainda não existisse.